La vida adulta era otra cosa
Quien hace cosas, le pasan cosas, aunque no siempre lo que uno espera.
Hay una sensación extraña que aparece en algún momento entre los treinta y los cuarenta.
No sucede de golpe.
No hay una ceremonia oficial.
Simplemente un día descubres que la vida adulta no se parece en nada a lo que imaginabas cuando eras pequeño.
De niño pensabas que crecer consistía en llegar a una especie de lugar estable. Dejando atrás el colegio y la universidad, las metas estaban cumplidas. Solo necesitabas dejarte fluir.
Seguramente en ese momento, habrías llegado a ese sitio donde la gente sabía lo que hacía.
Donde los adultos entendían el mundo.
Donde el esfuerzo tenía cierta lógica moral.
Trabajas duro.
Haces las cosas bien.
Intentas ser responsable.
Y entonces la vida, más o menos, responde.
Pero luego creces. Y descubres que gran parte de la vida adulta consiste en improvisar mientras aparentas normalidad.
Descubres que muchas empresas hablan de personas hasta que llega el trimestre malo.
Que hay relaciones que terminan incluso cuando las cuidas.
Que hay gente brillante completamente perdida.
Y gente mediocre tomando decisiones enormes con una seguridad aterradora, sin realmente saber en absoluto el impacto que tienen las mismas.
Descubres que el mundo no funciona como una meritocracia emocional.
Y creo que una de las grandes decepciones de hacerse adulto es precisamente esa: entender que hacer “lo correcto” no garantiza absolutamente nada. A mejor dicho, en muchos casos, todo lo contrario.
Últimamente he estado leyendo We Can Do Hard Things, de Glennon Doyle, Abby Wambach y Amanda Doyle.
Y aunque el libro se mueve entre la reflexión emocional, la autobiografía y casi la filosofía práctica, hay una idea que se me quedó clavada desde las primeras páginas.
La vida no se vuelve más fácil con el paso de los años. Lo que cambia es nuestra capacidad para sostener lo difícil.
Creo que me golpeó porque llega en un momento donde tengo la sensación de que todo alrededor se está volviendo extrañamente líquido.
El trabajo.
La tecnología.
La identidad.
Las relaciones.
Incluso la sensación de utilidad personal.
Todo cambia demasiado rápido.
Y cuanto más rápido cambia el mundo, más evidente se vuelve algo que puede resultar duro de entender: nadie sabe realmente lo que está haciendo.
Ni las empresas.
Ni los gobiernos.
Ni probablemente nosotros mismos.
Durante años nos vendieron la idea de estabilidad como recompensa.
La vida adulta era una narrativa bastante simple: estudia, trabaja, esfuérzate, construye algo sólido, y eventualmente llegarás a una especie de equilibrio.
Pero creo que estamos entrando en una época donde la estabilidad se parece más a una ilusión temporal que a una meta real.
Las empresas se reorganizan constantemente.
Las profesiones cambian cada pocos años.
La inteligencia artificial está redefiniendo el valor del conocimiento en tiempo real.
La atención humana está completamente fragmentada.
Y la sensación colectiva es la de vivir permanentemente cansados.
Cansados de adaptarnos. Cansados de aparentar que todo está bajo control. Cansados de intentar encontrar sentido en sistemas que muchas veces ni siquiera parecen diseñados para seres humanos.
Y aquí es donde el libro ofrece un enfoque interesante. No intenta resolverte la vida. No vende productividad emocional. No te dice que conviertas tu dolor en un hilo motivacional de LinkedIn.
Hace algo mucho más incómodo: te obliga a aceptar que gran parte del sufrimiento humano no tiene explicación clara.
Para ello desmontan una pregunta que probablemente todos nos hemos hecho alguna vez: “Why is this happening to me?”
¿Por qué me está pasando esto?
La pregunta parece razonable. Sobre todo cuando casi siempre buscamos en otros la respuesta en vez de en nosotros mismos.
Pero esconde una idea peligrosa, y es que pensamos que la vida debería ser justa.
Que si haces las cosas bien, el mundo debería responder de manera coherente.
Y la realidad es bastante menos elegante.
A veces haces todo correctamente y aun así pierdes.
A veces te esfuerzas y eres reemplazable.
A veces das muchísimo y descubres que para otros solo eras una celda más en un Excel.
A veces quieres a alguien y eso no evita que termine rompiéndote.
Y quizá una de las cosas más difíciles de aceptar al hacerse adulto es precisamente esa: el sufrimiento no siempre tiene significado.
No siempre enseña algo.
No siempre mejora las cosas.
A veces simplemente ocurre.
Porque eres humano viviendo experiencias humanas.
Creo que por eso el libro conecta tanto con ciertas ideas del estoicismo.
Marco Aurelio escribía que el impedimento para la acción avanza la acción.
Que el obstáculo es el camino.
La frase queda preciosa en Instagram.
Otra cosa distinta es intentar asumirla cuando estás dentro del problema.
Cuando estás enfadado.
Cuando sientes injusticia.
Cuando tienes la sensación de que el mundo funciona con reglas completamente arbitrarias.
Porque ahí descubres nuevamente algo importante, la filosofía tampoco sirve para evitar el dolor. Sirve para evitar que te destruya por dentro.
Y quizá ese debe ser el aprendizaje real. No es lo que te sucede, sino cómo tú lo gestionas.
Otra de las reflexiones que propone el libro, es que en lugar de preguntar: “¿Por qué soy así?” proponen transformarla en, “¿Qué estoy intentando proteger?”
La diferencia parece pequeña.
Pero no lo es.
Porque muchas veces pasamos años odiando mecanismos que en realidad fueron estrategias de supervivencia.
La hipervigilancia.
La necesidad de agradar.
El miedo al conflicto.
La obsesión por demostrar valor constantemente.
Muchos crecimos pensando que ser adultos consistía en volvernos invencibles, a lo mejor como pensábamos que eran nuestros padres.
Y quizá madurar sea justo lo contrario: entender de dónde vienen nuestras heridas sin permitir que definan toda nuestra identidad.
Últimamente pienso mucho en eso viendo cómo vivimos.
Estamos constantemente anestesiados.
Pantallas.
Ruido.
Contenido infinito.
Trabajo.
Dopamina.
Notificaciones.
Podcasts acelerados a x1.5 para sentir que incluso descansar debe ser productivo.
Como si el objetivo fuese no quedarnos nunca solos con nosotros mismos.
Porque cuando llega el silencio aparecen preguntas incómodas.
¿Quién soy cuando nadie me mira?
¿Qué parte de mi vida estoy viviendo de verdad y cuál estoy simplemente interpretando?
¿Hasta qué punto sigo tomando decisiones por convicción o simplemente por inercia?
También déjame recordarte que si te gusta la tecnología, el podcast de Código Abierto puede ser una muy buena opción.
Y creo que el mundo que nos va a tocar vivir, o mejor dicho que ya estamos viviendo, un mundo cambiante por la inteligencia artificial va a acelerar todavía más esa sensación.
Porque no solo está cambiando el trabajo.
Está empezando a alterar nuestra relación con el conocimiento, la creatividad y hasta la identidad profesional.
Durante décadas construimos parte de nuestra autoestima alrededor de lo que sabíamos hacer.
Escribir.
Analizar.
Programar.
Crear.
Resolver problemas.
Y de repente aparecen sistemas capaces de hacer muchas de esas cosas en segundos.
No perfectos. Pero sí suficientemente bien como para obligarnos a replantearnos algo incómodo: ¿qué queda de nosotros cuando incluso nuestras capacidades empiezan a automatizarse?
Quizá por eso hay tanta ansiedad colectiva.
Porque el problema no es únicamente tecnológico.
Es existencial.
Todo el mundo siente que el suelo se mueve bajo sus pies.
Y mientras tanto seguimos entrando en reuniones de Zoom fingiendo normalidad.
Seguimos escribiendo mensajes profesionales cuidadosamente optimizados mientras por dentro mucha gente está agotada, enfadada o completamente perdida.
Y es que la identidad no es un problema que resolver, sino una conversación constante con uno mismo.
Y creo que eso explica bastante bien cómo se siente vivir ahora mismo. No estamos llegando a ninguna versión definitiva de nosotros mismos. Estamos negociando continuamente con un mundo que cambia más rápido de lo que nuestro cerebro probablemente puede procesar.
Quizá por eso ser adulto hoy en día se siente tan raro, distinto, desconocido,...
Porque crecimos esperando estabilidad y hemos terminado viviendo adaptación permanente.
Y aun así, hay algo extrañamente esperanzador en todo esto.
Porque aunque hoy en día hay mucho dolor, ansiedad, pérdida o incertidumbre, en todo lo que nos rodea. En realidad, rendirse no es la opción correcta.
Va de aprender a seguir adelante sin esperar sentirte preparado. Porque la valentía no es la ausencia de miedo. Es actuar mientras el miedo sigue ahí.
Y creo que eso es importante recordarlo ahora. Porque muchísima gente está esperando sentirse lista para vivir la vida que realmente quiere.
Esperando claridad absoluta.
Seguridad.
Validación.
Certeza.
Pero la vida adulta parece funcionar justo al revés.
La claridad aparece moviéndote.
No antes.
Quizá por eso una de las preguntas más poderosas que podemos hacernos no es: «¿Qué pasa si fracasamos?», sino: «¿Qué pasa realmente si ni siquiera lo intentamos?».
Y honestamente, creo que esa pregunta da bastante más miedo. Porque al final quizá vivir no consiste en evitar que te rompan. Quizá consiste en aprender a reconstruirte sin convertirte en alguien cínico, frío o completamente anestesiado por el proceso.
Aceptar que el mundo muchas veces será injusto.
Que las personas te decepcionarán.
Que las empresas cambiarán.
Que la tecnología transforma todo más rápido de lo que nos gustaría.
Y que aun así seguimos teniendo una responsabilidad personal, decidir quién queremos ser dentro de ese caos.
No controlar lo que ocurre.
Pero sí elegir qué hacemos con ello.
Supongo que eso era crecer.
Y nadie nos había avisado.
Y eso es todo por hoy. Si algo de lo que has leído te ha removido, dímelo.
Ya sabes que estoy al otro lado si quieres comentar, discrepar o simplemente saludar.
Que nunca te falten ideas, ni ganas de probarlas.
A.